*   *   *

 

 

Ты,  уходя,  сказала  мне: «До  завтра»,

бессмысленной  пронзив  надеждой.

Так  вроде  завтра  не  восьмое  марта.

И  я  уже, пардон,  не  тот,  кто  прежде 

 

часами  мог  и  в  зной,  и  в  стужу

бродить  с  тоской  у  твоего  подъезда.

Подозревая,  что  тебе  не   нужен,

что  плюнуть  и  уйти – вполне  уместно.

 

Да,  завтра  точно  не  восьмое  марта!

Опять  всё  то  же: быть  или  не  быть?

Ты  не  откладывай  любовь  на  завтра –

ведь  завтра  может  и  не  наступить.