Я,  НАСТОЯЩИЙ

 

 

Я  пропадаю  иногда,  но чаще

одно  и  то  же – работа,  дети.

Ты  думаешь     я  настоящий?

Я,  настоящий, – совсем  не  этот.

 

Я,  настоящий,  – бреду  неспешно

по  тихим  улочкам  Парижа.

А  ты  уверена,  конечно,

что  я  не  там,  гораздо ближе:

 

сижу  на  кухне  с  тобою  рядом

и   ем  картошку  и  жаркое.

Гляжу  отсутствующим  взглядом,

ищу,  но  не  найду  покоя.

 

Я,  настоящий, – независим

от  этой  будничной  рутины,

от  неприятностей,  от  писем,

от  нежных  слов,  произносимых

 

тобой с тоской  в  минуты страсти.

Я  независим  от   погоды,

от  теплых  дней  и от  ненастья,

от  окружающих,  от  моды.

 

Я,  настоящий, –  не  замечаю

чужую  подлость  и  проступки.

На  кухне  пью  стаканчик  чая

и  грустно  отпускаю  шутки,

 

хотя  ты  их  не  понимаешь  вроде,

и  обижаешься.  И  хочешь  к  маме.

Я,  настоящий, – на  свободе,

в  каком-нибудь  там  Амстердаме, 

 

в  тоске  подземных  переходов,

в толпе стремительных прохожих,

душой  прекрасных  и  уродов,

на  нас похожих  или  непохожих.

 

Я  там.  А  здесь – лишь  оболочка

меня,  которая  для  всех  доступна.

Я  счастлив  там.  А  сын  и  дочка

меня  поймут,   как  только  подрастут.

 

Я,  настоящий, –  возможно  немец.

Живу  в  Берлине.  Ем  колбаску с водкой.

А  может  я  вообще  кореец?

Хотя  навряд  ли  (люблю  животных).

 

Я,  настоящий, – сочиняю

всю  жизнь  стихи  и  небылицы.

Какие-то  из  них  ты  знаешь,

какими-то  – не  стал  делиться.

 

Я,  настоящий,  – Н-А-С-Т-О-Я-Щ-И-Й!

Живу  в  своём  прекрасном  мире.

С  какой-то  женщиной  ворчащей

в  унылой,  маленькой  квартире.